ואני שוב רוצה לכתוב, רוצה להיות, לנוע, להתחבר.
שוב רצון להתפשט, לטפס כמו צמח, לגעת בהכל.
ללטף כל אפשרות, לטעום, לדעת.
והכל אפשרי והכל פתוח וכל האינסוף הזה, מותיר אותי ריקה.
וכבר תקופה שאני מרגישה שאני לא כותבת טוב, לא מספיק, לא מחוברת דרך הוריד, העורקים חסומים.
ובא לי כל כך, לפרוץ.
לחתוך אותם, בקו ישר ומהיר, לא מתפשר.
סכין יפנית מקוצרת שלבים, תנועה מהירה ושטף (אלוהים יודע עד כמה התנועה הזאת לא זרה לי, עד כמה אנחנו מוכרות זו לזו).
ושיפרוץ כבר הכל, שיפתח הסכר, הסתימה האיומה הזאת של הנפש, שהכל ישפך החוצה בלהט ובחום ובצריבה של אמת עירומה.
גם אם יכאב. גם אם אצרב ממגע האוויר החשוף בערוות הנפש שלי, גם אם אשרף.
ככ רוצה ליצור, לעשות, להיות.
להפסיק לשקר להיאטם להשתבלל,
רוצה שוב לצעוד.
מעורטלת, בכפות רגליים יחפות, בידיים מוכתמות בצבע ודיו, בזריזות של הנף מצלמה, ומילים שחורות מרוחות לי על החזה והבטן, מתגלגלות ממני והלאה.
(ואיך שזה מוזר, חמש בבוקר ואיך באה פתאום הבערה)